mon mari aux doigts berlingots*  Émue par ce qui se dit dans les contes de fées, ma mère avait absolument tenu à me trouver un mari. Ma mère était une parfaite petite femme sentimentale. Et moi, je savais qu’elle pouvait m’offrir le plus délicieux des maris. Elle me connaissait si bien. Alors je me suis mariée à l’âge de 23 ans, avec un homme aux doigts berlingots. Dix jolis bâtons brillants. Nacrés. Des doigts blancs, longs et joliment ronds, rayés vert, rouge, bleu, jaune ; d’un goût sucré si délicat que nous aurions pu croire à un rêve. Mon mari aux doigts berlingots : l’amour joyeux et joueur, il m’aime gentiment et je suçote ses doigts merveilleux. Le plus amusant, c’est toutes ces fois où il veut me caresser la tête. Nous finissons toujours emmêlés, ses doigts prisonniers de mes cheveux. Puis nous passons des heures à tout démêler, collés l’un à l’autre, et à chaque mèche libérée, nous nous remercions par de tout petits baisers. Nous savons qu’un jour il n’existera plus que deux pauvres moignons. Mais pourquoi déjà y penser